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| Carreta de bueyes |
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| Brighton Beach |
sábado, 1 de septiembre de 2012
lunes, 27 de agosto de 2012
En el aniversario de la muerte de Lope
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| Lope de Vega retratado por Van der Hamen |
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| Gustave Doré: "Andrómeda", (1869) |
De Andrómeda
Soneto 86
Atada al mar, Andrómeda lloraba,
los nácares abriéndose al rocío,
que en sus conchas cuajado en cristal frío,
en cándidos aljófares trocaba.
Besaba el pie, las peñas ablandaba
humilde el mar, como pequeño río,
volviendo el sol la primavera estío,
parado en su cénit la contemplaba.
Los cabellos al viento bullicioso,
que la cubra con ellos le rogaban,
ya que testigo fue de iguales dichas,
y celosas de ver su cuerpo hermoso,
las nereidas su fin solicitaban,
que aún hay quien tenga envidia en las desdichas.
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| Max Nonnenbruch (1857-1922): "Tarde en el lago" |
Quien dice que en mujeres no hay firmeza
Soneto 60
Quien dice que en mujeres no hay firmeza,
no os puede haber, señora, conocido,
ni menos el que dice que han nacido
de un parto la crueldad y la belleza.
Un alma noble, una real pureza
de un cuerpo de cristal hicieron nido;
el mismo ser está con vos corrido,
y admirada de sí naturaleza.
Firme sois, y mujer, si son contrarios,
hoy vuestro pecho con victoria quede,
de que es sujeto que los ha deshecho.
Bronce, jaspe, metal, mármoles parios,
consume el tiempo; vuestro amor no puede:
que es alma de diamante en vuestro pecho.
viernes, 24 de agosto de 2012
Sorolla, su casa y sus amigos.
Recomiendo esta entrada del blog Arte en Madrid sobre la casa de Sorolla. ¡Un disfrute!
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| Sorolla y su esposa, Clotilde, en su estudio. |
martes, 21 de agosto de 2012
París respiraba
En abril de 1944, París todavía respiraba
Descendíamos hacia el río fiel: ni su ola ni nuestros ojos habían
abandonado a París.
No pequeña ciudad, sino ciudad infantil y maternal.
Ciudad que todo lo atraviesa, como un sendero de verano,
lleno de flores y de pájaros, como un beso profundo, lleno también de niños sonrientes, y de madres frágiles.
No una ciudad en ruinas, sino una ciudad compleja, marcada por su desnudez.
Ciudad entre nuestras muñecas como una atadura rota, entre nuestros ojos como un ojo ya visto, ciudad repetida indefinidamente como un poema.
Ciudad siempre semejante a sí misma.
Vieja ciudad… Entre la ciudad y el hombre no había ni siquiera el espesor de un muro.
Ciudad de la transparencia, ciudad inocente.
Entre el hombre abandonado y la ciudad desierta, había más que el espesor de un espejo.
Sólo había una ciudad que presentaba los colores del hombre, tierra y carne, sangre y savia.
El día que juguetea en el agua, la noche que muere sobre la tierra.
El ritmo del aire puro es más fuerte que la guerra.
Ciudad con la mano tendida, y, entonces, todo mundo ríe y todo mundo goza.
Ciudad ejemplar.
Ciudad ejemplar.
Nadie pudo saltar los puentes que nos conducían al sueño y del sueño a nuestros sueños y de nuestros sueños a la eternidad.
Ciudad perdurable, donde viví un día nuestra victoria sobre la muerte.
(Paul Éluard)
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| Akg-images. Peter Cornelius. Pont des Arts. |
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| Pont des Arts |
sábado, 18 de agosto de 2012
lunes, 13 de agosto de 2012
viernes, 10 de agosto de 2012
Aquel verano III
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| Frederick C. Frieseke: "Entre las viñas", (1908) |
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| Claude Monet: "The Boardwalk At Trouville" |
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| Alice Stainton: "Caracolas" |
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| Claude Monet: "Garden at Sainte Adresse" (1867) |
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| Joaquín Sorolla: "En la yola Zarautz" |
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| Ricardo Sanz: "Ondarreta" |
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| Ricardo Sanz: "Playa de Ondarreta" El mar y tú El mar, el mar y tú, plural espejo, el mar de torso perezoso y lento nadando por el mar, del mar sediento: el mar que muere y nace en un reflejo. El mar y tú, su mar, el mar espejo: roca que escala el mar con paso lento, pilar de sal que abate el mar sediento, sed y vaivén y apenas un reflejo. De la suma de instantes en que creces, del círculo de imágenes del año, retengo un mes de espumas y de peces, y bajo cielos líquidos de estaño tu cuerpo que en la luz abre bahías al oscuro oleaje de los días. (Octavio Paz) |
jueves, 9 de agosto de 2012
Aquel verano, II
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| Albert Anker: "El baño", (1865) |
¿Debo compararte con un día de verano?
Tú eres mucho más hermoso y moderado:
tempestuosos vientos desgarran los tiernos capullos de mayo
y los pastos del verano duran muy poco.
En ocasiones, brilla demasiado el ojo de los cielos,
y a menudo se oscurece su dorado aspecto
y toda belleza, desde la belleza a veces declina
por el azar o por el curso cambiante de la naturaleza.
Pero tu eterno verano no desaparecerá,
ni perderá la belleza que tú posees,
ni la muerte se jactará de verte vagar en sus sombras,
Cuando en versos eternos perdures en el tiempo:
mientras los hombres respiren y los ojos puedan ver
sigue todo esto vivo y esto a ti te da la vida.
(William Shakespeare)
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| Theo van Rysselberghe: "The Garden of Felicien Rops at Essone" |
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| Charles Sims: "Mar de verano" |
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| John Singer Sargent: "Mujer pescando" |
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| Sorolla: "Siesta en el jardín", (1904) |
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| Charles Edward Perugini: "Chaparrón de verano" |
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| Byam Shaw: "Truly the Light is Sweet", (1901) |
miércoles, 8 de agosto de 2012
Aquel verano
Frutales
cargados.
Dorados
trigales...
Cristales
ahumados.
Quemados
jarales...
Umbría
sequía,
solano...
Paleta
completa:
verano.
(Manuel Machado)
-A+Spring+Poem+1914.jpg) |
| Franz Arthur Bischoff (1864-1929): "A Spring Poem", (1914) |
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| Emile Friant, "Los recuerdos" |
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| Frank Weston Benson, "Día de verano" |
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| Edouard Vuillard: "In the Park at the Château des Clayes", (1933) |
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| Francis Campbell Boileau Cadell, "Interior, summer" |
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| Damian Elwes: Estudio de Matisse, Collioure, (1905) |
domingo, 5 de agosto de 2012
Oda al libro
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| Theo van Rysselberghe, "A Reading in the Garden", (1902) |
Libro
hermoso,
libro,
mínimo bosque,
hoja
tras hoja,
huele
tu papel
a elemento,
eres
matutino y nocturno,
cereal,
oceánico,
en tus antiguas páginas
cazadores de osos,
fogatas
cerca del Mississippi,
canoas
en las islas,
más tarde
caminos
y caminos,
revelaciones,
pueblos
insurgentes,
Rimbaud como un herido
pez sangriento
palpitando en el lodo,
y la hermosura
de la fraternidad,
piedra por piedra
sube el castillo humano,
dolores que entretejen
la firmeza,
acciones solidarias,
libro
oculto
de bolsillo
en bolsillo,
lámpara
clandestina,
estrella roja.
Nosotros
los poetas
caminantes
exploramos
el mundo,
en cada puerta
nos recibió la vida,
participamos
en la lucha terrestre.
¿Cuál fue nuestra victoria?
Un libro,
un libro lleno
de contactos humanos,
de camisas,
un libro
sin soledad, con hombres
y herramientas,
un libro
es la victoria.
Vive y cae
como todos los frutos,
no sólo tiene luz,
no sólo tiene
sombra,
se apaga,
se deshoja,
se pierde
entre las calles,
se desploma en la tierra.
Libro de poesía
de mañana,
otra vez
vuelve
a tener nieve o musgo
en tus páginas
para que las pisadas
o los ojos
vayan grabando
huellas:
de nuevo
descríbenos el mundo
los manantiales
entre la espesura,
las altas arboledas,
los planetas
polares,
y el hombre
en los caminos,
en los nuevos caminos,
avanzando
en la selva,
en el agua,
en el cielo,
en la desnuda soledad marina,
el hombre
descubriendo
los últimos secretos,
el hombre
regresando
con un libro,
el cazador de vuelta
con un libro,
el campesino arando
con un libro.
(Pablo Neruda)
viernes, 3 de agosto de 2012
martes, 31 de julio de 2012
Oda al mar
Aquí en la isla
el mar
y cuánto mar
se sale de sí mismo
a cada rato,
dice que sí, que no,
que no, que no, que no,
dice que sí, en azul,
en espuma, en galope,
dice que no, que no.
No puede estarse quieto,
me llamo mar, repite
pegando en una piedra
sin lograr convencerla,
entonces
con siete lenguas verdes
de siete perros verdes,
de siete tigres verdes,
de siete mares verdes,
la recorre, la besa,
la humedece
y se golpea el pecho
repitiendo su nombre.
Oh mar, así te llamas,
oh camarada océano,
no pierdas tiempo y agua,
no te sacudas tanto,
ayúdanos,
somos los pequeñitos
pescadores,
los hombres de la orilla,
tenemos frío y hambre
eres nuestro enemigo,
no golpees tan fuerte,
no grites de ese modo,
abre tu caja verde
y déjanos a todos
en las manos
tu regalo de plata:
el pez de cada día.
Aquí en cada casa
lo queremos
y aunque sea de plata,
de cristal o de luna,
nació para las pobres
cocinas de la tierra.
No lo guardes,
avaro,
corriendo frío como
relámpago mojado
debajo de tus olas.
Ven, ahora,
ábrete
y déjalo
cerca de nuestras manos,
ayúdanos, océano,
padre verde y profundo,
a terminar un día
la pobreza terrestre.
Déjanos
cosechar la infinita
plantación de tus vidas,
tus trigos y tus uvas,
tus bueyes, tus metales,
el esplendor mojado
y el fruto sumergido.
Padre mar, ya sabemos
cómo te llamas, todas
las gaviotas reparten
tu nombre en las arenas:
ahora, pórtate bien,
no sacudas tus crines,
no amenaces a nadie,
no rompas contra el cielo
tu bella dentadura,
déjate por un rato
de gloriosas historias,
danos a cada hombre,
a cada
mujer y a cada niño,
un pez grande o pequeño
cada día.
Sal por todas las calles
del mundo
a repartir pescado
y entonces
grita,
grita
para que te oigan todos
los pobres que trabajan
y digan,
asomando a la boca
de la mina:
"Ahí viene el viejo mar
repartiendo pescado".
Y volverán abajo,
a las tinieblas,
sonriendo, y por las calles
y los bosques
sonreirán los hombres
y la tierra
con sonrisa marina.
Pero
si no lo quieres,
si no te da la gana,
espérate,
espéranos,
lo vamos a pensar,
vamos en primer término
a arreglar los asuntos
humanos,
los más grandes primero,
todos los otros después,
y entonces
entraremos en ti,
cortaremos las olas
con cuchillo de fuego,
en un caballo eléctrico
saltaremos la espuma,
cantando
nos hundiremos
hasta tocar el fondo
de tus entrañas,
un hilo atómico
guardará tu cintura,
plantaremos
en tu jardín profundo
plantas
de cemento y acero,
te amarraremos
pies y manos,
los hombres por tu piel
pasearán escupiendo,
sacándote racimos,
construyéndote arneses,
montándote y domándote
dominándote el alma.
Pero eso será cuando
los hombres
hayamos arreglado
nuestro problema,
el grande,
el gran problema.
Todo lo arreglaremos
poco a poco:
te obligaremos, mar,
te obligaremos, tierra,
a hacer milagros,
porque en nosotros mismos,
en la lucha,
está el pez, está el pan,
está el milagro.
(Pablo Neruda)
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| Joaquín Sorolla: "Pescador valenciano" |
 |
| Joaquín Sorolla: "El bote blanco", (1905) |
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| Joaquín Sorolla: "Esperando la pesca", (1908) |
 |
| Joaquín Sorolla: "Cosiendo vela" |
miércoles, 25 de julio de 2012
lunes, 23 de julio de 2012
Cary Grant o la elegancia
Los que seguís mi blog, ya sabéis de mi debilidad por Cary Grant: buen actor, elegante, exquisito... Así que hoy no me resisto a traer aquí el artículo que Pepe Álvarez de las Asturias ha publicado en su fantástico blog Mar de fondo, para que todos podáis disfrutarlo:
viernes, 20 de julio de 2012
martes, 17 de julio de 2012
Maria Knotenlöserin
Siempre me ha llamado la antención esta pintura que se encuentra en la iglesia de San Peter am Perlach (Augsburgo, Alemania). El autor es Johann Melchior Georg Schmittdner, y fue pintada en 1700.
La pintura nos muestra a la Virgen actuando bajo la inspiración del Espíritu Santo que está sobre Ella representado en forma de paloma. Está rodeada de ángeles que le asisten pues Ella es la Reina de todo lo creado. A su izquierda un ángel le alcanza la cinta llena de nudos, a su derecha otro ángel recoge la cinta ya desatada.
La Virgen Desata nudos es una advocación de la Inmaculada Concepción, con la luna bajo sus pies. María no sólo desata los nudos, sino que aplasta con su pie la causa de todos ellos: la serpiente, representando al demonio, instigador del pecado.
En la parte inferior del cuadro, un ángel guía a un hombre, repesentación del ángel custodio que todos tenemos y al que podemos acudir siempre para que nos guíe y ayude en al camino hacia el Cielo.
Sin duda, es una pintura que transmite paz y esperanza a los que profesamos la fe católica.
sábado, 14 de julio de 2012
jueves, 12 de julio de 2012
Silencio
En el aniversario del nacimiento
de Pablo Neruda (1904-1973)
Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.
(Pablo Neruda)
martes, 10 de julio de 2012
Era en verano
El eco de las cigarras daba paso al galán de noche y las tertulias post cena se hacían eternas.
En el jardín, los recuerdos porteños y la nostalgia de Cuba. Los puros habanos de la abuela, escándalo en Castilla. Era otro siglo.
La brisa de madrugada se mezclaba con los tangos de tía Angelines. Papá la sacaba a bailar. Los pequeños, desde la escalera, contemplábamos embelesados. Siempre la misma canción marcaba el final de la velada.
© P. Vidal. (Texto)
lunes, 9 de julio de 2012
sábado, 7 de julio de 2012
jueves, 5 de julio de 2012
Sintiéndose vivido
Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.
Pedro Salinas. La voz a ti debida.
miércoles, 4 de julio de 2012
domingo, 1 de julio de 2012
Cuando nazca a la vida
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| David Hockney: "La carretera que cruza los Wolds", (1997) |
Llegaste en primavera, y en otoño - de modo imperceptible- te habías ido. No sé como he podido crecer sin ti. Dicen que nos parecemos. Y es que no saben que me dejaste tu brújula.
Te imagino con la mejor paleta, ahora que conoces la fuente del color. Por favor, píntame Su mirada y dile que me haga de faro.
Cuando nazca a la Vida, sal con Ella a buscarme a puerto.
© P. Vidal. (Texto)
© P. Vidal. (Texto)
.jpg) |
| David Hockney: "Tala de invierno", (2009) |
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