Mírame

Desde ese tiempo diferente al mío

en que de una mirada ven Tus ojos

la semilla la rosa y los despojos

nacercorrerdesembocar al río

mira esta pobre vida desgarrada

entre el ayer el hoy y mil quién sabe

de los que sólo Tú tienes la llave

mírame en esta hora desolada

 a tientas sin saber equivocándo-

me en todos los recodos del camino

confundiendo el veneno con el vino 

mira qué Noche oscura qué sangrando 

mira cómo hacia Ti se elevan juntas

desde mi herida todas las preguntas

Miguel d'Ors

Espuma

Joaquín Sorolla: Rompeolas de san Sebastián, 1913.

Miro la espuma, su delicadeza

que es tan distinta a la de la ceniza.

Como quien mira una sonrisa,

aquella por la que da su vida y le es fatiga

y amparo, miro ahora la modesta

espuma. Es el momento bronco y bello

del uso, el roce, el acto de la entrega

creándola. El dolor encarcelado 

del mar, se salva en fibra tan ligera; 

bajo la quilla, frente al dique, donde 

existe amor surcado, como en tierra 

la flor, nace la espuma. Y es en ella 

donde rompe la muerte, en su madeja 

donde el mar cobra ser, como en la cima 

de su pasión el hombre es hombre, fuera 

de otros negocios: en su leche viva. 

A este pretil, brocal de la materia 

que es manantial, no desembocadura, 

me asomo ahora, cuando la marea 

sube, y allí naufrago, allí me ahogo 

muy silenciosamente, con entera 

aceptación, ileso, renovado 

en las espumas imperecederas.

Claudio Rodríquez

Joaquín Sorolla: Instantánea, 1906.

Alma mía

Mientras baja la nieve

Riaza, Segovia.

Ha bajado la nieve, divina criatura, 

el valle a conocer. 

Ha bajado la nieve, mejor que las estrellas. 

¡Mirémosla caer! 

Viene calla-callando, cae y cae a las puertas 

y llama sin llamar. 

Así llega la Virgen, y así llegan los sueños. 

¡Mirémosla llegar! 

Ella deshace el nido grande que está en los cielos 

y ella lo hace volar. 

Plumas caen al valle, plumas a la llanada,  

plumas al olivar. 

Tal vez rompió, cayendo y cayendo, el mensaje 

de Dios Nuestro Señor. 

Tal vez era su manto, tal vez era su imagen, 

tal vez no más su amor.

Gabriela Mistral

Riaza, Segovia.

Alas de violín

José María Tamburini Dalmau (1856-1932)

Lux aeterna

Pastos de silencio

¡Oh, dialecto de mi aldea interior,

dulce hablar de mis campos imaginarios,

jerga ribereña de mi río invisible,

lengua de mi país, de mi patria espiritual!

¡Oh, idioma más querido que el francés,

oh, mi silencio! Yo te hablo y te recito.

Mil veces te canto para deleite de mi alma

   y como a órganos triunfales te oigo resonar.

Jean Mogin, Pâtures du silence.

Stay little, stay

On était heureux

Tu mirada le marcaba el paso al tiempo.

Gene Brown o la fiesta del color

Cultivó una rosa blanca

De la raíz hasta hoy, 

la sangre de tus venas,

con aroma colonial.

Sem você

Senza fine

Tu m'as promis

Poema de estío

Cantar del agua del río.

Cantar continuo y sonoro,

arriba bosque sombrío

y abajo arenas de oro.

Cantar…

de alondra escondida

entre el oscuro pinar.

Cantar…

del viento en las ramas

floridas del retamar.

Cantar…

de abejas ante el repleto

tesoro del colmenar.

Cantar…

de la joven tahonera

que al río viene a lavar.

Y cantar, cantar, cantar

de mi alma embriagada

y loca bajo la lumbre solar.

Juana de Ibarbourou (1892-1979).

LOVE

My strange little world

Amor postrero más allá de la muerte

 

Cerrar podrá mis ojos la postrera 

sombra que me llevare el blanco día, 

y podrá desatar esta alma mía 

hora, a su afán ansioso lisonjera; 

mas no de esotra parte en la ribera 

dejará la memoria, en donde ardía: 

nadar sabe mi llama el agua fría, 

yperder el respeto a ley severa. 

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido, 

venas, que humor a tanto fuego han dado, 

médulas, que han gloriosamente ardido, 

su cuerpo dejará, no su cuidado; 

serán ceniza, mas tendrá sentido; 

polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo.

 

Without a song

Je vous parle d'un temps