Feeling good

Soneto IV

John Pettie (1839-1893): Bonnie Prince Charlie, 1898.

Derrochador de encanto, ¿por qué gastas

en ti mismo tu herencia de hermosura?

Naturaleza presta y no regala,

y, generosa, presta al generoso.

Luego, bello egoísta, ¿por qué abusas

de lo que se te dio para que dieras?

Avaro sin provecho, ¿por qué empleas

suma tan grande, si vivir no logras?

Al comerciar así sólo contigo,

defraudas de ti mismo a lo más dulce.

Cuando te llamen a partir, ¿qué saldo 

podrás dejar que sea tolerable? 

Tu belleza sin uso irá a la tumba; 

usada, hubiera sido tu albacea. 

 William Shakespeare

Mundo maravilloso

Esperanza

¿Quién dijo que se agotan la curva el oro el deseo

el legítimo sonido de la luna sobre el mármol

y el perfecto plisado de los élitros

del cine cuando ejerce su tierno protectorado?

Registrad mi bolsillo.

Encontraréis en él plumas en virtud de pájaro 

migas en busca de pan dioses apolillados 

palabras de amor eterno sin 

carta de aterrizaje 

y la escondida senda de las olas. 

Gerardo Diego 

Decálogo del artista

I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo. 

II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza. 

III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.

IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino. 

V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.

VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero. 

VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres. 

VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón. 

IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista. 

X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.

Gabriela Mistral, (7 de abril de 1889 - 10 de enero de 1957).

 

Cuéntame un cuento

John Burr (1834-1893): Caperucita roja

Henry Liverseege: Caperucita, 1830

Louis Amy Blanc (1810-1885): Caperucita roja

John Everett Millais: Caperucita roja

Paul Friedrich Meyerheim (1842-1915): Caperucita roja

Carl Larsson (1853-1919): Caperucita roja, 1881

Gustavo Doré: Caperucita roja

Corazón de barco

Hay ciudades que tienen un corazón de barco

y esperan solamente que suba la marea.

La nieve de la sierra, cuando cesen los fríos,

tendrá color de trigo y rumbo de veleta.

En la rosa del viento, la ciudad de Granada

será un barco que cruce los sueños de la tierra.

Luis García Montero

Nihil novum sub sole

John Constable: Hadleigh Castle

Pon tu mano, la que me diste, sobre mi hombro

y avanza tras de mí pues la senda se estrecha:

por entre ruinas caminamos, el escombro

hollando del que fué castillo cuya flecha

 penetraba en las pardas nubes y era asombro

de caminantes. Avizora nos acecha

del roto torreón aquella que ni aun nombro

por miedo de atraérnosla. De ti desecha

vanas ilusiones; a un porvenir marchamos

que fué gastado ya por otros; no me atrevo

con engaño a guiar tu vida; tropezamos

con el pasado al avanzar, todo es renuevo; 

los en brote y los secos son los mismos ramos 

lo que ha de ser ha sido ya, nada hay de nuevo.

Miguel de Unamuno

En el aniversario de Rosalía

Grenville Manton (1855-1932): Jesús, mi Señor, mi Dios

Si medito en tu eterna grandeza,

buen Dios, a quien nunca veo,

y levanto asombrada los ojos

hacia el alto firmamento

que llenaste de mundos y mundos...

toda conturbada, pienso

que soy menos que un átomo leve

perdido en el universo;

nada, en fin... y que al cabo en la nada

han de perderse mis restos.

Mas si cuando el dolor y la duda

me atormentan, corro al templo,

y a los pies de la Cruz un refugio

busco ansiosa implorando remedio,

de Jesús el cruento martirio

tanto conmueve mi pecho,

y adivino tan dulces promesas

en sus dolores acerbos,

que cual niño que reposa

en el regazo materno,

después de llorar, tranquila

tras la expiación, espero

que allá donde Dios habita

he de proseguir viviendo.

Rosalía de Castro (1837-1885).

Ayer, como hoy

John William Waterhouse: Jasón y Medea

El juez

Las leyes con que juzgas, ¡oh Batino!,

menos bien las estudias que las vendes;

lo que te compran solamente entiendes;

más que Jasón te agrada el Vellocino.

El humano derecho y el divino,

cuando los interpretas, los ofendes,

y al compás que la encoges o la extiendes,

tu mano para el fallo se previno.

 No sabes escuchar ruegos baratos,

y sólo quien te da te quita dudas;

no te gobiernan textos, sino tratos.

Pues que de intento y de interés no mudas,

o lávate las manos con Pilatos, 

o, con la bolsa, ahórcate con Judas. 

Francisco de Quevedo (1580-1645)

Chanson de matin

Edouard Antonin Vysekal (1890-1939): Hermanas

Ipolit Strâmbu (1871-1934): Cosiendo en el jardín

Amy Katherine Browning (1881-1978):  A la sombra del limonero

Cuando la naturaleza se hace música

"Mi Amado, las montañas 
 los valles solitarios nemorosos, 
las ínsulas extrañas, 
los ríos sonorosos, 
el silbo de los aires amorosos"

(San Juan de la Cruz).

Aproximación a Mahler:

Mi nombre es Bach

"No soy Dios, estoy en la cuerda floja".

Película centrada en el encuentro histórico que tuvo lugar en Postdam, en mayo de 1747, entre Johann Sebastian Bach y el joven emperador Federico II de Prusia, un apasionado de la música y gran admirador del anciano compositor.

Bach, con los 65 años de edad cumplidos, había realizado un largo viaje desde Leizpig para estar presente en el bautizo de Adam, primogénito de su hijo Emanuel. También lo acompañaba su hijo mayor, Friedmann, un organista brillante, rebelde y autodestructivo.

En este encuentro entre el famoso músico y el rey se desataron sentimientos como la admiración, la envidia, la esperanza o la decepción.
El monarca ve en Bach al padre ideal con tan pocos puntos en común con el suyo, Ferderico Guillermo I, y el anciano considera que Federico II es el hijo que él hubiera deseado tener, tan diferente de Emanuel. Esta aproximación entre ambos sembrará la discordia tanto en la corte como en la familia Bach. 

Paris sera toujours Paris

Alhambra

 

Grata la voz del agua

a quien abrumaron negras arenas,

grato a la mano cóncava

el mármol circular de la columna,

gratos los finos laberintos del agua

entre los limoneros,

grata la música del zéjel,

grato el amor y grata la plegaria

dirigida a un Dios que está solo,

grato el jazmín.

Vano el alfanje

ante las largas lanzas de los muchos, 

vano ser el mejor. 

Grato sentir o presentir, rey doliente, 

que tus dulzuras son adioses, 

que te será negada la llave, 

que la cruz del infiel borrará la luna, 

que la tarde que miras es la última. 

Jorge Luis Borges.

A ver al Rey más subido

Abraham Bloemaert

Reyes santos que venistes

a ver al Rey más subido,

en los dones que le distes,

distes fe que conocistes:

Dios y hombre ser nacido.

Incienso por divinal,

y por Rey le distes oro,

y mirra por ser mortal,

en aquel pobre porta,

casa de nuestro tesoro.

Gran corona merecistes 

por haber a Dios servido; 

en los dones que le distes, 

distes fe que conocistes: 

Dios y hombre ser nacido.  

Juan del Encina (1468-1529)

Gasparo Diziani (1705-1760)

¡Feliz Navidad!

Sylva

No suelo traer aquí poemas o textos extensos por aquello de que "lo bueno si breve...", pero con Sylva no me puedo resistir, ya que lo considero uno de los poemas contemporáneos más sublimes:

Andabas por las calles del otoño
calladas de humedad y el amarillo
concierto de los árboles te amaba.
Te amaba el cielo gris y los tejados
umbrosos y los pájaros humildes
y el viento oscuro y fresco de los bosques.
Te amaban las vaguadas, las colinas
sangrientas de amapolas.
Y en Mérida te amaban
los blancos capiteles, la sonrisa
marmórea de los dioses mutilados.
Te amaban las cigüeñas vergonzosas
y hasta los lapiceros que mordías.

(Lento espigaba el trigo.
Lenta el agua buscaba las raíces.
Lenta la yerba crece. Lento el hombre
echa la hoz. Y trilla. Y lento amasa
su pan con llanto y fuego.)

(El tiempo no perdona
ni a la roca más firme ni a la rosa
más tierna.
El tiempo quiebra
los cielos más azules y las aguas
más tersas.
Como un cáncer
agrieta dulces sueños, da al olvido
palabras de pasión, gestos heroicos.)

Perdida en el invierno.
Perdida entre la lluvia
fresquísima de enero.
Subiendo por el frío.
Subiendo por la pena.
Subiendo por el llanto y por el gozo
con tanta certidumbre.

Andabas por las calles entornadas
donde la madreselva trepa
las altas tapias blancas.
Andabas los pasillos soñolientos
del instituto viejo, con tu risa
cristal, entre los muros
cargados de expedientes y pintadas
ingenuas sobre el sexo y el gobierno.
(Andabas por los ojos de tu madre
marcándole el camino, como un faro
en medio de la niebla.)

 

(La tarde es de tormenta.
Las nubes montañosas
descargan su coraje por los campos.
Agreste sinfonía
detrás de los vitrales.
Yo recuerdo
los góticos pináculos de Burgos,
en tanto la gramola toca graves
cantigas alfonsinas.)

Andabas por las playas de septiembre:
almendros, sal y conchas. Conocías
el vuelo de los pájaros marinos,
las caras de la arena, los dibujos
efímeros del agua entre las peñas.
Aprendiste los himnos de las olas
cantando jubilosas a la muerte.

Gaviotas, arrendotes. Conocías
la bóveda nocturna estrella a estrella
y les dabas mil nombres misteriosos,
helados, cristalinos,
ya polvo en la memoria.

(Inventa nuevos cielos.
Inventa nuevos mares. No te canses,
amada, de enseñarme como a un niño
las voces del silencio en un jardín desierto, la caricia
profunda del crepúsculo,
la música pequeña de las lilas.)

 

Ni siquiera sabemos qué es la vida,
para qué preocuparnos del detalle:
las curvas de la rosa, el vuelo tibio
de una paloma blanca, y el azar
que trajo hasta mis ojos tu mirada.

Y yo con mis costumbres,
al margen de tus cosas,
al margen de tu cine y tus zapatos,
al margen de tu blusa y tu sonrisa,
tu tos y tus muñecas,
tu pena, tus blue-jeans y tus amigas.

Y yo perdiendo el tiempo
entre los polinomios y los Beatles,
entre la bicicleta y los Urales,
las Tablas de la Ley y las estampas.

Pensar que en dos minutos
hubiera compartido tus paisajes,
tus sueños, tu rutina.
Que estabas a un suspiro de mis ojos,
a un paso de mi aliento.
Y que quedaba
aún tanto hasta el encuentro.

Tú, lejana, subiendo por el pozo
de los años, oscuro y resbaloso.
Subiendo por mis días sin saberlo.
Pasando de la rosa hasta la página
más gris de la gramática.
Pasando del latín al tocadiscos,
al chicle y Julio Verne.
Subiendo por los siglos y las simas
hasta tocar mis labios.

 

Pensar que por tus huellas
andaba sin saberlo.
Pensar que respiraba donde el aire
guardaba tu latido.
Pensar que tantas veces he tocado
el hueco de tu cuerpo.
Pensar que he compartido tanto abril
a un paso de tus ojos.
Pensar que te soñaba desde niño
y estábamos despiertos y tan cerca.

He dado tantas vueltas
para llegar a ti. Me he desviado
por tanto falso atajo que es milagro
tenerte entre mis brazos.
Cuántos días
brillantes como espejos. Cuántas noches
de asfixia y alquitrán. Mi corazón
lento sangraba. Y bajo el cielo
helado, solitario, yo buscándote.

Buscándote en los chopos
de plata y en los charcos del invierno.
Buscando entre las hojas
tu dulce piel sedeña.
Buscándote, perdido, como un loco
persigue la razón en su delirio.

Perdido en el neón y las películas.
Perdido en los caminos cotidianos.
Perdido entre los libros,
y las conversaciones y las copas.
Inútil entre inútiles sin ti.
Cadáver entre muertos sin tu vida.

 

Amor, dime el secreto
designio de las cosas.
Por qué el tiempo
nos ciega, tiende trampas,
nos pierde en laberintos.
Amor, por qué la vida
no es buena con nosotros, nos aprieta
el alma hasta el gemido
y se alimenta
con lágrimas de sangre.

Viniste como un sol amigo y tibio,
como un caudal de rosas, como un viento
de Sandro Botticelli,
como una sinfonía
de flautas de madera y mandolinas.

Te adoro en tus pupilas, en tus cejas
arqueadas y sumisas. Cómo fulge
la frente blanca y dulce en la cascada
castaña de tu pelo. Cómo vuela
tu risa por mi pecho. Cómo tiembla
mi voz enamorada
cuando chocan mis ojos con los tuyos.

 

Déjame, amor mío, en este instante,
en este instante azul agazaparme
pequeño entre tus brazos,
pequeño entre tus labios y decirte:
escucha mi silencio.
Escucha mi silencio y mi alegría.

(El mundo es nuestro lecho y nuestra casa.
Despierta, amor. Despunta una mañana
de campos de algodón tímido y albo.
Da cuerda a la ilusión.
Volvamos al principio a cada instante.
No es tarde para nada. Nunca es tarde.
No tengas miedo nunca.
Ven.
Escucha.) 

Vicente Sabido, Sylva, 1981

 

Esperanza

¡Esperar! ¡Esperar! Mientras, el cielo

cuelga nubes de oro a las lluviosas;

las espigas suceden a las rosas;

las hojas secas a la espiga; el yelo

sepulta la hoja seca; en largo duelo,

despide el ruiseñor las amorosas

noches; y las volubles mariposas

doblan en el caliente sol su vuelo.

Ahora, a la candela campesina,

la lenta cuna de mis sueños mecen

los vientos del octubre colorado...

La carne se me torna más divina, 

viejas, las ilusiones, encanecen, 

y lo que espero ¡ay! es mi pasado.

Juan Ramón Jiménez

María bonita

Para Javier.