El río

 

Ponte Vecchio, Firenze

Yo entré en Florencia. Era
de noche. Temblé escuchando
casi dormido lo que el dulce río
me contaba. Yo no sé
lo que dicen los cuadros ni los libros
(no todos los cuadros ni todos los libros,
sólo algunos),
pero sé lo que dicen
todos los ríos.
Tienen el mismo idioma que yo tengo.
En las tierras salvajes
el Orinoco me habla
y entiendo, entiendo
historias que no puedo repetir.
Hay secretos míos
que el río se ha llevado,
y lo que me pidió lo voy cumpliendo
poco a poco en la tierra.
Reconocí en la voz del Arno entonces
viejas palabras que buscaban mi boca,
como el que nunca conoció la miel
y halla que reconoce su delicia.
Así escuché las voces
del río de Florencia,
como si antes de ser me hubieran dicho
lo que ahora escuchaba:
sueños y pasos que me unían
a la voz del río,
seres en movimiento,
golpes de luz en la historia,
tercetos encendidos como lámparas.
El pan y la sangre cantaban
con la voz nocturna del agua.

Pablo Neruda.

La gota de agua

Al soplo de terrífico chubasco, 

alborotada lid del mar y el viento, 

onda espumante en sacudón violento 

de agua una gota rebotó a un peñasco. 

-”¡Ah! la gota exclamó: ¡por fin respiro! 

¡Feliz quien vive aparte y quieto y solo! 

Ora sí, ruja el mar y tiemble el polo, 

yo desde aquí pacífica los miro… ” 

“¡No ya conmigo jugaréis tirana, 

mar caprichosa, ingobernable, impía! 

Divertíos con otras; yo soy mía, 

 no más la ajena insensatez me afana.”

En esto el cielo abrió, y el sol sediento 

rápido a la filósofa escamota. 

Aun viviera en el mar la pobre gota; 

mas solitaria se secó al momento. 

Rafael Pombo, 1833-1912.

Tiempo de mar

El mar me pertenece 

lo hago pasar entero 

entre mis manos ávidas. 

Lo acaricio le doy 

la única mirada 

sencilla que me queda 

la que aún no han manchado 

ni el miedo ni la muerte. 

Mar limpio entre mis dedos 

goteando esperanzas 

porque sostiene aún 

un velamen con brisa. 

Mar de todos los mares 

hoy contemplo en su espuma 

otros mares antiguos: 

aquel de mi primer 

contacto con las playas 

y el de aquellas lecturas 

codiciosas e incómodas 

bajo algún tamarindo. 

Y aquel otro del trópico 

sin huellas de turistas 

con esa pulpa tierna 

que ofrece el cocotero. 

Quiero olvidar aquí 

lo que sucedió anoche. 

El mar no tiene culpa. 

Es dócil, mío, puro, 

es un lebrel que lame 

mis plantas mansamente.

Ernestina de Champourcín. 

Henri Lebasque. La vida apacible

Henri Lebasque (1865–1937): Tarde en el jardín, 1923

Henri Lebasque (1865–1937): La siesta

Henri Lebasque (1865–1937): The terrace in Pradet

Henri Lebasque (1865–1937): Lagny, Nono en la puerta del jardín

Henri Lebasque (1865–1937): Dama de blanco

Escribir es nacer

B. Meshkov: León Tolstoi.

Hijo de la oración,

cada mañana

dejo el seno del cántico,

me desnudo del himno

que se eleva a la gloria de Dios

y desde el polvo

me atrevo a murmurar

tristes palabras.

Escribir es nacer,

dejar la cristalina

morada de inocencia

donde ya no estoy.

Mi verso tiene formas maternales;

es nube sobre el mar

y una gota de lluvia,

es niño que en la arena se entretiene 

con las espumas y las caracolas. 

Mi padre está en los cielos 

y yo me siento alegre, 

nacido de su Verbo, 

de donde salgo cada día.

Manuel Altolaguirre (1905-1959).

Amanecer en Valencia

Joaquín Sorolla (1863-1923): Barca en la albufera

Estas rachas de marzo, en los desvanes

-hacia la mar- del tiempo; la paloma

de pluma tornasol, los tulipanes

gigantes del jardín, y el sol que asoma,

bola de fuego entre morada bruma,

a iluminar la tierra valentina...

¡Hervor de leche y plata, añil y espuma,

y velas blancas en la mar latina!

Valencia de fecundas primaveras,

de floridas almunias y arrozales,

feliz quiero cantarte, como eras,

domando a un ancho río en tus canales, 

al dios marino con tus albuferas, 

al centauro de amor con tus rosales. 

Antonio Machado

Joaquín Sorolla y Bastida (1863-1923): Regreso de la pesca

Y escribir tu silencio sobre el agua

Sólo florece el agua que está queda 

Miguel de Unamuno

No sé si es sombra en el cristal, si es sólo 

calor que empaña un brillo; nadie sabe 

si es de vuelo este pájaro o de llanto; 

nadie le oprime con su mano, nunca 

le he sentido latir, y está cayendo 

como sombra de lluvia, dentro y dulce, 

 del bosque de la sangre, hasta dejarla 

 casi acuñada y vegetal, tranquila. 

No sé, siempre es así, tu voz me llega 

 como el aire de Marzo en un espejo, 

como el paso que mueve una cortina 

 detrás de la mirada; ya me siento 

oscuro y casi andado; no sé cómo 

 voy a llegar, buscándote, hasta el centro 

de nuestro corazón, y allí decirte, 

 madre, que yo he de hacer en tanto viva, 

 que no te quedes huérfana de hijo, 

 que no te quedes sola allá en tu cielo, 

que no te falte yo como me faltas. 

Luis Rosales

Las Meninas

Tal día como hoy de 1660 moría Diego Velázquez. Los últimos diez años de la carrera de Velázquez constituyen una etapa con una personalidad fuerte y bien diferenciada. Es la década que supone la culminación de su carrera, con “Las meninas” como obra cumbre. Así fue reconocida desde el momento mismo de su ejecución. Era un cuadro ambicioso por su tamaño y por el número de personajes, y por la complejidad narrativa y de contenido. 

En “Las meninas” se muestra una encrucijada elaboradísima de formas y significados, referencias al mismo arte de la pintura y a la monarquía, y recursos compositivos. Al incluirse el pintor en el cuadro, se aleja del concepto de “ventana” y lo convierten en un acertijo visual, un escenario que combina la perspectiva aérea con la lineal para crear un ilusionismo espacial perfecto.

(Museo Nacional del Prado).

Las Meninas, 1656.

¿Quiénes fueron "las meninas"?

Playa

Las barcas de dos en dos,

como sandalias del viento

puestas a secar al sol.

Yo y mi sombra, ángulo recto.

Yo y mi sombra, libro abierto.

Sobre la arena tendido

como despojo del mar

se encuentra un niño dormido.

Yo y mi sombra, ángulo recto.

Yo y mi sombra, libro abierto.

Y más allá, pescadores 

tirando de las maromas 

amarillas y salobres. 

Yo y mi sombra, ángulo recto. 

Yo y mi sombra, libro abierto. 

Manuel Altolaguirre

Joaquín Sorolla

El mar

Necesito del mar porque me enseña:

no sé si aprendo música o conciencia,

no sé si es ola sola o ser profundo

o sólo ronca voz o deslumbrante

 suposición de peces y navíos.

El hecho es que hasta cuando estoy dormido

de algún modo magnético circulo

en la universidad del oleaje.

No son sólo las conchas trituradas

como si algún planeta tembloroso

participara paulatina muerte,

 no, del fragmento reconstruyo el día,

de una racha de sal la estalactita

y de una cucharada el dios inmenso.

¡Lo que antes me enseñó lo guardo! Es aire,

incesante viento, agua y arena.

Parece poco para el hombre joven

que aquí llegó a vivir con sus incendios,

y sin embargo el pulso que subía

y bajaba a su abismo,

el frío del azul que crepitaba,

el desmoronamiento de la estrella,

el tierno desplegarse de la ola

despilfarrando nieve con la espuma,

el poder quieto, allí, determinado

como un trono de piedra en lo profundo,

substituyó el recinto en que crecían

tristeza terca, amontonando olvido, 

y cambió bruscamente mi existencia: 

di mi adhesión al puro movimiento.

Pablo Neruda

Coloquio

Había muerto yo por la Belleza;

me cercaban silencio y soledad,

cuando dejaron cerca de mi huesa

a alguno que murió por la Verdad.

En el suave coloquio que entablamos,

vecinos en la lúgubre heredad,

me dijo y comprendí: somos hermanos

una son la Belleza y la Verdad.

Y así, bajo la noche, tras la piedra, 

dialogó nuestra diáfana hermandad 

hasta que el rostro nos cubrió la yedra 

y los nombres borró la eternidad.

Emily Dickinson

La vida apacible

Según Frederick Carl Frieseke (1874-1939):

El parasol del jardín

En el jardín

Lilas, 1911

Baño de sol

Valse triste

Netley Abbey, England

North Yorkshire

Somerset, England

Dunnottar Castle, Escocia

Logonna-Daoulas, Francia

Cornwall, Gran Bretaña

Viento

Cantan las hojas,

bailan las peras en el peral;

gira la rosa, rosa

del viento, no del rosal.

Nubes y nubes

flotan dormidas, algas del aire;

todo el espacio

gira con ellas, fuerza de nadie.

Todo es espacio;

vibra la vara de la amapola

y una desnuda

vuela en el viento lomo de ola.

Nada soy yo, 

cuerpo que flota, luz, oleaje; 

todo es del viento y el viento 

es aire siempre de viaje.

Ocatvio Paz

Busca en todas las cosas

Busca en todas las cosas un alma y un sentido

oculto; no te ciñas a la apariencia vana;

husmea, sigue el rastro de la verdad arcana,

escudriñante el ojo y aguzado el oído.

No seas como el necio, que al mirar la virgínea

imperfección del mármol que la arcilla aprisiona,

queda sordo a la entraña de la piedra,

que entona en recóndito ritmo la canción de la línea.

Ama todo lo grácil de la vida, la calma

de la flor que se mece, el color, el paisaje.

Ya sabrás poco a poco descifrar su lenguaje. . .

¡Oh divino coloquio de las cosas y el alma!

 

Hay en todos los seres una blanda sonrisa,

un dolor inefable o un misterio sombrío.

¿Sabes tú si son lágrimas las gotas de rocío?

¿Sabes tú qué secreto va contando la brisa?

Atan hebras sutiles a las cosas distantes;

al acento lejano corresponde otro acento.

¿Sabes tú donde lleva los suspiros el viento?

¿Sabes tú si son almas las estrellas errantes?

No desdeñes al pájaro de argentina garganta

que se queja en la tarde, que salmodia a la aurora.

Es un alma que canta y es un alma que llora. . .

¡Y sabrá por qué llora, y sabrá por qué canta!

Busca en todas las cosas el oculto sentido; 

lo hallarás cuando logres comprender su lenguaje; 

cuando sientas el alma colosal del paisaje 

y los ayes lanzados por el árbol herido. . .

Enrique González Martínez (1871-1952)

Donde regresa siempre el fugitivo

¡Feliz san Isidro!

Con agasajo postinero: 

El niño y la cometa

 

Ian Macdonald

El niño se sonreía

-mano inhábil, ojo atento­

y la cometa en el viento

(su corazón) se cernía.

Ave, cometa, de un día

su corazón soñoliento.

Pues el corazón quería 

huir -pero no podía, 

pero no sabía­ al viento.

Dámaso Alonso

Salve de Vivaldi

Feeling good

Soneto IV

John Pettie (1839-1893): Bonnie Prince Charlie, 1898.

Derrochador de encanto, ¿por qué gastas

en ti mismo tu herencia de hermosura?

Naturaleza presta y no regala,

y, generosa, presta al generoso.

Luego, bello egoísta, ¿por qué abusas

de lo que se te dio para que dieras?

Avaro sin provecho, ¿por qué empleas

suma tan grande, si vivir no logras?

Al comerciar así sólo contigo,

defraudas de ti mismo a lo más dulce.

Cuando te llamen a partir, ¿qué saldo 

podrás dejar que sea tolerable? 

Tu belleza sin uso irá a la tumba; 

usada, hubiera sido tu albacea. 

 William Shakespeare