Cada cardón de la faldase le parece por dentroun poco por las espinaspero más por el silencio
sábado, 26 de febrero de 2011
Aires de América
jueves, 17 de febrero de 2011
domingo, 13 de febrero de 2011
miércoles, 9 de febrero de 2011
Ayer vendrá
La tarde va a morir. En el camino
la flor de las acacias se deshace
al impulso del viento. Entre las ramas,
mortal, casi vibrante,
queda el último sol. La tierra huele,
comienza a oler, no cabe
ya dentro de sí misma y se levanta:
ahora hay tierra en la tierra y en el aire.
Y hay un bardal con sol; hasta él llegamos;
la sombra es el resumen de la tarde.
Te he sentido llorar. No sé a quien lloras.
Hay un humo distante
-un tren que acaso vuelve- mientras dices:
Soy tu propio dolor, déjame amarte.
(Luis Rosales)
